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Entre bori et caborde
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 Article publié le 16 juillet 2023.

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Le ciel se compisse dans ses manuterges
de telle manière que l’esprit s’éteint
en stases de nuées. Le sophisme des pluies
masque les nostalgies têtues donnant le La,
sur la portée de notre ultime inclination
à faire déborder la gouttière des joies.

Gilbert Bourson, Ailleurs ici

*

Ne frémit le monde

Sous ta compote de virgules

Ciel générique

 

Ascendants funestes

L’échelle de Jacob est brisée

Dédain au fil de l’eau

Ophélie en sait quelque chose

 

Et montent les eaux furieuses

Qui emportent tout sur leur passage

Ne me parlez pas de déluge !

Il n’y a pas d’âge pour la survie !

*

Les sarments de genévrier crépitent

Dans l’âtre de la caborde qui embaume

C’est fou quand on y pense

Cet élan sensoriel qui retombe

En panaches de fumée âcre

 

On ne dira jamais assez

La force du vent qui s’ignore

Ignore jusqu’aux avanies et avaries

Qu’il cause en toute innocence

*

Ici demeure la combe

Et non loin le bori qui t’abrite pour la nuit

Le Causse Méjean aride à souhait

Hospitalier pourtant

Légers tes pas dans le sous-bois

 

Dans la combe enjôleuse

Tu n’as pas daigné de dénuder

Amie

De là date notre mésentente

Tes seins de nacre auraient fait merveille

Sous ma langue

J’ai bu la petite piquette à ma gourde

En guise de représailles

*

Au loin, dans un autre monde,

J’y pense souvent sous le vent,

Passent des nuages en foules compactes

 

Un meurtre de corbeaux jacasse dans la grisaille

Elle flaire le bon coup

Œil jeté sur le breuil

Y vaquent à coups de hure furieux quelques vigoureux râgots

Que le chasseur n’aura pas

C’est certain

Mon javelot en fait foi !

 

Ourlet et fruticée, ici,

Avancent à grandes enjambées herbues

Mais aucun Macbeth

Pour s’en inquiéter

 

A coups de sources

On a chassé les sorcières d’ici

Il y a de cela un bon millénaire

Ne subsiste que l’eau limpide de la Morthe

Et plus un seul paysan pour y laver son linge sale

En famille dans les villages dépeuplés

Des Monts de Gy

Le réseau karstique

Vaut bien le réseau électrique

Me murmure la fontaine esseulée

 

*

Ici, je m’apprête à tourner en rond

Les cercles font mon bonheur

Faut dire

 

Ecorces de platane feront l’affaire

J’y graverai des signes impétueux

 

Les bras de l’enfant de quatre ans

Ne parviennent pas encore à embrasser

Le robuste tronc

 

Ecorces brunes s’en détachent par plaques entières

Sous ses petits doigts qui deviendront grands

De vraies paluches bonnes à gifler

Les importuns si nombreux dans la cour de récré

En ce mois de novembre 1962 si pluvieux

 

Trois petites salopes le montrent du doigt

Pour le dénoncer à la maîtresse courroucée

Un coup d’épaule, et l’importun a fini

La tête la première dans le bac à sable vide de sable

Mais plein des eaux pluviales de novembre étourdi

 

On le punit de manière si originale

En l’enfermant entre le poêle à charbon et les barreaux

Qui forment un cercle protecteur autour du poêle

Toute une journée, il a ainsi l’occasion de contempler

Ses coreligionnaires

Il savoure sa haine recuite

C’est décidé

Il haïra l’école

 

A l’école du bleu

Dans le grand jardin

Son œil s’aiguise

Son verbe s’exerce

 

A la pointe sèche

Il trace de grands cercles

Dans l’azur

Jette un regard ému sur la terre retournée

Y abondent les carottes sauvages

 

C’est décidé

Il sera de ceux qui disent toujours non

Au monde des humains

Gourmand comme pas deux,

A lui les nourritures terrestres !

*

Dans la combe

Deux tombes

Ci-gisent

Jean et Michel

Les deux meilleurs ennemis

Du monde

 

Ni algiz

Ni croix chrétienne

Ni rune importune

Ne viennent ici

Polluer la paix des lieux

 

Jean-Michel Guyot

10 juillet 2023

 

 

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