Envisage un monument " aliquid quo maius
nihil cogitari " et qui serait sa ruche
emplie d’un miel runique dérivé du vol
corseté de la braise ; imagine les lignes
folles se dresser comme un temple sonore,
où le blanc se retisse un lieu fait de hauteur
rôdeuse et qui bourdonne d’aubes chamoisées,
vers son ailleurs vaqué à ses autres présences
chaque fois le monde bref et étendu,
posé sur l’avalanche de ses moi perdus
mais dont revient l’écho avec tous ses visages
et l’épaule d’une embuscade connivente,
où reposer son tout dans ce demi sommeil
d’arbre perdant ses failles sur l’orteil du vent.