Tout se déplie la terre danse,
la pluie creuse un vide laboureur de socs
et passe entre les souches du cadran du temps
où des hangars se mêlent du calendrier
des champs dévalisés par le vol des corbeaux ;

tout se niche en la flaque où se ride un visage,
où passe un souffle blanc entre deux ailes d’ombre,

et la boue est une roulotte qui s’enlise
avec son rouge aux roues dans la parturition
des couches terraquées qui se relèvent nues,

les ongles endeuillés de soupentes remplies
de mots dont l’odeur fuit

avec le sens du vent